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Sotto le formalità pomeridiane di una domenica grigia di pioggia, tutto sembra bagnato, assopito e spento, ma una piccola e tremula fiammella brucia scontrandosi contro l’umido, il vecchio, le scelte passate, la fuga verso l’abisso, il farsi tanto male, il correre via verso il mare, il già messo a tacere; per questo io combatterò, non di anoressia sarò stata la paladina, io non mi accontenterò finché non avrò visto la fenice rialzarsi sulle sue zampe, fiera, quella fiamma incendiarsi; lui sarà per sempre per me l’eterno ritorno.
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