Sussurrare per Gainsbourg

Ma io non sono fatta per stare con le mani in mano. Ho letto le confessioni di Lev Tolstoj e non vorrei sembrare snob ma non ci ho trovato niente che non sapessi già, pur leggendo per scelta autobiografie sentimentali e storie di amore che finiscono male. Tornare nell’ignoranza non è la mia strada, né l’epicureismo senza preoccuparsi del futuro, il futuro é qui in un respiro di cui non ci si accorge, l’energia e la forza di mettere fine alla mia vita non ce l’ho, e non sono nelle massime potenzialità e risolutezza da prendere una decisione così lucida, resta la debolezza, l’indecisa rabbia sotto pelle per la consapevolezza che la vita é male, sofferenza, dolore, frustrazione, che solo attraverso il sogno si possono provare le vere emozioni che nella quotidianità ci neghiamo o decidiamo di non vedere, la vera paura , il terrore del gelo, della morte, la completezza e l’estasi dell’amore, tutto riequilibrato dalla ragione, ma se la vita scaturisce dalla ragione, come può la vita essere regolata da una ragione che, superata l’ignoranza, nega la vita? Ho avuto un anno di merda, e questa é frase da bancone di bar, non brinderò, non accecherò bambini coi petardi, spero che molta gente si spari nella propria casa di famiglia in famiglia, evitando una crisi epilettica al mio cane al mio gatto. Sono improduttiva, sono un cerotto di plastica non traspirante sopra un foro di flebo che continua a impregnarsi di sangue e che attacca la muffa ai peli, senza avere il coraggio di strapparmi in un gesto scattante, prima di essere gettato nel cestino rifiuti contaminati. Per quanto ci provi, non riuscirò mai a farmi piacere nemmeno i saldi di inizio anno, ma provo a svendere le mie parole.