Questo post non esiste

Io non ne parlerò più, perché parlare di me significa parlare di noi. Sono la maga del fraintendimento. Mi sveglio molto presto sento piovere al di là della tenda e sembra che stia entrando l’acqua, rimango a bocca aperta per mezzora entrano ed escono delle mosche, piove ora sui miei capelli bagnati e quando arrivo al bar sembra non mi sia portata l’ombrello, odio gli ombrelli, odio che non mi lascino le mani libere di gesticolare, di spiegare, che faccio una gran fatica a fumare, in buona fede nell’arco di due settimane sono diventata da carnefice a vittima di un quasi stalking virtuale, che ha bisogno di un avvocato, senza alcun calcolo né malizia, ho fatto un tremendo errore inconsapevole che quel nome che avevo invocato  a cuor leggero era lo stesso della sua donna errore la cui sfumatura ho capito solo adesso, le cui conseguenze forse non capirò mai: ho una grande commedia degli equivoci da raccontare. Sono un’antipatica palestrante delle gaffes, anche ora ne ho fatta una tra le righe. Testona. Che sono stronza sì, ma far soffrire qualcuno in modo così preciso e mirato, non lo faccio più. Devo stare attenta a quello che scrivo, perché si ha diritto ad avere degli scheletri da nascondere.