Arsenal Vs Manchester United

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Avevano appena pranzato, prosciutto cotto e funghi per lei e cotechino e funghi per lui, tanto pane per entrambi, aveva deciso, senza molta convinzione, di mettere fine a tutta quella macellazione che avveniva ad ogni pasto in casa sua così dava fondo agli ultimi residui animali che sostavano in frigorifero, si voleva lasciare solo un po’ di pesce, per le occasioni speciali, e raramente, il resto l’avrebbe preso dalla terra, avrebbe scaldato il pane e sminuzzato i frutti, i semi, spremuto l’olio sui ceci e fatto l’humus e pressato le verdure in salamoia da conservare per l’inverno. Lo scaldotto di noccioli di ciliegio le bruciava sulle gambe mentre il fumo della sigaretta nel posacenere continuava a salire come un filo dritto collegato col cielo, stavano guardando la partita e l’Arsenal era già in svantaggio, si vedeva che il babbo soffriva, e commentava gli errori, la lentezza, la mancanza di idee e di spazi, e soprattutto il piumino da donna ridicolo che indossava Wenger, diceva che era quello che portava male. Lei seguiva svogliata da sotto la sua copertina di lana a quadri e ogni tanto le penzolava un occhio dal sonno, nonostante avesse preso tre caffè da quella mattina, aveva la testa da un’altra parte, aveva sempre la testa da un’altra parte, non riusciva mai del tutto a scollegare la testa e immergersi nel presente, pensava troppo al passato, all’infelicità e alla nostalgia prossima, a quel senso di perdita personale e privata che provava ogni volta che guardava la partita con suo padre, alla sua sconfitta di ieri, a quella incombente di domani.